Cumpleaños

Su mano temblorosa no pudo posar la copa de delgadísimo cristal en la mesa. El vino manchó de violeta su alfombra, su vestido y su ánimo. La copa hecha trizas en el piso no detuvo sus rápidos pasos. Subía las escaleras como una gacela que se sabe presa de su cazador. La fatiga la hacia jadear, sus piernas temblaban un poco. Ya en su cuarto, frente a su escritorio, buscó entre todas sus cajas. Se sentía desesperada. Frente a ella se revelaban los últimos años de su vida plasmados en diarios, recuerdos, pequeños presentes que conservaba aun. La nostalgia no detuvo su furia, las gavetas parecían haber presenciado un huracán. Sus manos hurgaban todos los rincones. Sus largos dedos palpando cada papel, esperando conseguir el objeto de su desdicha. Cerró una, dos, tres gavetas. No dejó rincón por revisar. Sus ojos se llenaban de lágrimas nacidas de la rabia. Se sentía derrotada y no podía permitírselo, necesitaba saber la verdad, corroborar la duda que le estaba robando la paz. Le urgía identificarse con algo, con alguien, con ella. Últimamente trataba de apegarse a cualquier cosa que le diera una pista de quién era ella en realidad. Esta duda que la abatía la llenaba de inseguridades. Sus ojos agotados repasaban una última vez el escritorio y justo antes de disponerse a tumbarse en la cama a llorar su inestabilidad notó la presencia de una pequeña caja encima de unos sobres amarillos. El cedro destacaba entre el ocre, y solamente hasta ese momento admitió que las copas velaron su agudeza. Allí estaba frente a ella, lo sabía. Las bisagras rechinaron en su mano. Sacó la tarjeta y la estrecho contra su vientre, la apurruñó entre sus manos y miró hacia arriba mientras exhalaba sus miedos. Bajó su vista y abrió sus manos, en ellas, resumida en unos cuantos datos, su historia. Resolvió pasar sus ojos por la fecha que tanta alteración le provocaba. Su temor representado en esos números: 27-03. Se sintió tan frágil como la copa de la que bebió. Sintió su cordura estallar contra el suelo y fragmentarse en mil pedazos. Tumbada, con su cabeza entre sus rodillas, su rostro salado y húmedo, el vino en sus venas, su documento de identificación a metros de ella, y su desgracia a flor de piel, recordó uno a uno los repetidos episodios como los de esta oscura madrugada. Año tras año, por estas mismas fechas, busca frenéticamente el documento que ella misma esconde, para quedar sumida en un estado de inconsciencia entre el llanto y la embriaguez ,sólo para despertar derrotada al día siguiente, con un año mas de edad.