De Viaje II

El ruido de las hojas con el viento me agrada. Salgo al frío a fumar y sacar a pasear la ansiedad y me recibe el tranquilizador ruido de las hojitas en el suelo, levantándose, chocando entre ellas y volviendo a caer, dejándose llevar con la brisa. El parque frente a mí es hermoso. Creo que no habrá nadie en él a esta hora y siento deseos de atravesarlo, pararme en medio de tanto verdor y sentirme pálida, temerosa e insignificante, sentir que no importo a nadie y que no hago ninguna diferencia en esta vida porque apenas soy un ser humano más en una ciudad abarrotada de gente, en un país de una enorme población en un mundo superpoblado de personas como yo. Como yo, como todas las que se uniforman porque se creen únicas y especiales porque así lo determina su absurda autenticidad. Soy una farsante más. Me dan ganas de reír a carcajadas y que el eco de mi risa continúe burlándose de mí hasta que se torne insoportable. Y me dan ganas de leer en la oscuridad y de escribir sin papeles ni tecnologías, y quiero confundirme en el follaje y me dan ganas de muchas otras cosas imposibles y ni siquiera me río de mí misma, ni cruzo al parque. Hace mucho frio y vuelvo a sentirme mal. Nuevamente el sonido de las hojas me hace sentir mejor. Miro al cielo y ratifico lo que sé: el cielo es el mismo aquí y allá.